Mãe pedagoga

minha mãe dizia 
- ferve, água!
- frita, ovo!
- pinga, pia!
e tudo obedecia

PAULO LEMINSKI (1944 - 1989)
(Poema publicado no livro "caprichos & relaxos" -  1983)

UMA PEDAGOGIA

Minha mãe sempre levantou às seis da manhã, tinha que fazer café, ferver o leite e deixar tudo pronto pra o meu pai que ia entrar na FNM às sete horas. Depois disso, ia cuidar da roupa no tanque, esfregava tudo nas mãos, cinco filhos, um marido, torcia lençóis, toalhas, macacões, uniformes. Dava um intervalo pra molhar os canteiros de antúrios, colher umas bertalhas, umas couves na horta. Depois cuidava das galinhas e dos patinhos. Tivéramos até uma cabra e um cabritinho também.

Saía de casa e, com dinheiro bem curto, cinco filhos, marido, ia ao açougue, à padaria, ao SAPS e ao SESI comprar pouca coisa. Voltava, lavava arroz – que meu pai gostava fresco e até o feijão- no almoço e na janta. Picava couve fininha, temperava os bifes com alho pilado e sal. Nesse intervalo, dava um pulinho no quintal e colhia umas laranjas seleta – suas preferidas- e ia chupando com um cadinho de sal, bem pouquinho, “pra não afinar o sangue”.

–Que horas já são aí, Doni?

-O ponteiro grande tá no 11, mãe, e o pequeno ainda tá no 11 também.

Era assim que me ensinou a ver as horas, creio que desde os 4 anos. Como me ensinou o Pai Nosso, a Ave Maria e a pedir a São Longuinho pra me ajudar a achar as coisinhas que eu perdia, e depois dar os 3 pulinhos prometidos a ele, agradecendo.

O que aprendi com minha mãe foi por observação atenta de seus comportamentos, de suas atividades. O discurso era mais seco, enérgico e moralista do que o de meu pai. Minha mãe colocava seus 5 filhos acima do céu e da terra, fizessem o que fizessem. “Já reparou que dona fulana gosta mais do marido que dos 3 filhos?“ Gostava de copiar modelos das vitrines das grandes lojas do Rio, do Largo da Carioca, das mais afamadas de todas. Levava um caderninho e desenhava o vestido, o casaco, o que quer que lhe parecesse de estilo. Depois comprava retalhos nas bancas de tecidos da Rua do Ouvidor (da Rua da Alfândega não “era tudo muito mixuruca e sem classe“, dizia)- voltava pra casa no Ônibus dos italianos – cedido aos sábados pela FNM para levá-los gratuitamente ao centro de comércio do Rio – e no qual podiam ir também alguns operários e familiares, voltando de lá ao meio-dia . Algumas vezes fui com ela e meu pai.

Costurava só depois de fazer o jantar (muitas vezes, depois de fritar uns pastéis mineiros bem recheados, que meu pai levava numa lata grande de biscoitos, para vender aos operários, quando voltava pra FNM para o serão, até às 10 da noite.) Era a hora em que ela ia costurar. Já nos tempos dos moldes em revistas eu, com mais de 10 anos, copiava pra ela, com papel vegetal sobre eles, os modelos pra que ela cortasse e costurasse nossas roupas novas. Nunca estudou Corte e Costura, aprendeu fazendo. E era muito caprichosa, principalmente nos avessos, nos arremates, um primor mesmo.

Assim como o era ao passar roupas, sem deixar um vinco em mangas de camisas longas masculinas, em nossos uniformes… aprendi cedo a engraxar meus sapatinhos pretos de escola e a deixar meu uniforme já sobre uma poltrona, com as meinhas brancas e a pasta escolar com os livros, tudo para não me atrasar na hora de ir.

Não nos ensinou a cozinhar. O que sei aprendi foi quando passei a morar sozinha em São Paulo, a estudar na USP à noite, dando aulas pelas manhãs.

–Plácido, vem ver a pilha de roupa que a Doni passou nesse tempinho que você foi ver o mar lá embaixo – disse ela ao meu pai, naquela manhã de 1977, em Santos, quando haviam ido me visitar – ainda ouço sua voz e vejo sua expressão ao dizer isso.

Bendita seja sempre, minha pedagoga essencial!

Certa vez mandei de SP um poema de Drummond sobre mães para minha mãe, acompanhado de um buquê de flores.
No ano seguinte, entreguei a ela um poema que eu lhe havia escrito - que não tenho mais - ela nada falou, só riu de canto de boca.
Perguntei-lhe se havia gostado do poema que havia escrito pra ela.
Olhou pra mim e disse "Pensei que fosse do Drummond também, como o do ano passado"
Foi o MELHOR ELOGIO CRÍTICO que eu recebi em toda a minha vida.

PONTO ALINHAVO

Minha mãe costurava todas as nossas roupas
desde os vestidos, às camisas, aos biquínis
copiava com lápis, num caderno,
modelos das vitrines chiques do Rio,
comprava tecidos, muitas vezes em bancas de retalhos, saldos, costurava
Tirava moldes de revistas de costura, em papel pardo, alinhavava, costurava.
Minha mãe costurou nossas infâncias e adolescências com linhas MUITO COLORIDAS mesmo.

Salve Dona Itália, mineira de Barbacena.

Sobre MÃES, leia aqui no blog: As mães e as mãos, por Drummond- https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2023/11/02/a-mae-e-as-maos-por-drummond/– 99 anos – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2018/07/01/99-anos/– Mulheres e mães – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2022/05/06/mulheres-e-maes/– Mulheres e mães II– https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2022/05/07/mulheres-e-maes-ii/Mães, sagrados seres –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/05/10/maes-sagrados-seres/– Às mães tudo se perdoa? – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2018/06/21/as-maes-tudo-se-perdoa/ – Mães maduras – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/05/08/maes-maduras/– Mães jovens –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/05/07/maes-jovens/– Mães, eternamente –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/05/09/maes-eternamente/ Mãe, braba feito onça!- https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2016/05/05/mae-braba-feito-onca/– A outra mãe –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2017/05/27/a-outra-mae/–

Texto e poesia: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Monica Salmaso

Conforme combinamos, amiga Marta

Minha melhor amiga Marta, de 87 anos, acaba de falecer em São Paulo. Conforme combinamos, quem fosse primeiro mandaria notícias de como é o outro lado. Marta é kardecista e praticou a fraternidade a vida inteira. Há cerca de 30 dias, chegou a me atender ao telefone e suas últimas palavras foram “Sabe o que é Odonir, é que a gente não vai poder mais ter aquelas nossas conversas longas”. Acalmei seu espírito e disse que orava por ela, que ficasse em paz. Hoje fez a passagem. E eu jamais a esquecerei.

2019, SP

ONTEM MORRI MAIS UMA VEZ

Cada vez que morre uma parte de mim
em alguém
vai com ele o sangue que corria em minhas veias
o compêndio de histórias nossas
os diálogos que tivemos
as expressões de seu rosto
o tom de sua voz particular
seus gostos e desejos.
 
Cada vez que morre uma parte de mim
em alguém,
leva embora consigo o comigo com ele
aquela sua vontade realizada
aquela sua vontade não realizada
o que guardamos de nós
os mistérios revelados
os mistérios pouco revelados
os mistérios nunca revelados.
 
Cada vez que morre uma parte de mim
em alguém,
olhando-o assim morto, exangue,
não acredito que esteja morto,
consigo ainda vê-lo respirar,
o tronco inspira e expira
com ele uma indefinição,
levemente me entrego a pensar
levemente me entrego a não pensar
Sinto.
 
De que valeriam todas as suas ações anteriores
se morreria assim, como agora.
De que valeriam todas aquelas histórias, ideias, escritos, orações
se morreria assim, como agora.
De que valeriam todas as suas interpretações do mundo interno e externo
se morreria assim, como agora.
Sinto.
 
Cada vez que morre uma parte de mim
em alguém,
Fico com isso sem entendimento.
Meu ilimitado poder de reflexão
limita-se,
não é capaz de compreender
por  que alguém morre.
Por que alguém morre ?!

Aqui no blog também: Marta– https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2018/10/01/marta/

Poesia: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Nesse 7 de maio, por onde andará meu pai?

A CADERNETINHA HISTÓRICA DO MEU PAI

Sempre anotou fatos que julgava marcantes na História do país, na história de nossas vidas, seu Plácido José de Oliveira era engajado política e socialmente, e anotava. Fazia cálculos e conferia bases dos cálculos governamentais divulgados. Anotava e ruminava em silêncio suas mineirices na ponta dos dedos. Era com os dados registrados que fazia bonito, enviando cartas aos políticos estaduais e federais - tinha para isso um bloco de cartas e uma quantidade de selos e de envelopes numa caixa de sapatos. (Adivinha se minha mãe não o criticava .... achava ela que eram só gastos com selos e envelopes, e que até queimavam o que ele lhes escrevia). Eu achava lindo. E com a idade, achava mais lindo ainda.
Fazia apontamentos também de obituários de seus ídolos do futebol, da História ... Hoje, me parece que sempre teve medo de repentinamente não se lembrar mais, por isso anotava. Além disso, registrava as visitas dos filhos, sempre moradores de outros estados etc. E eu achava lindo.
Quando adoeceu demais, o enfisema pulmonar lhe tirando as forças, no primeiro semestre de 1993, sua grafia foi ficando tremida, muito diferente daquela com que sempre escrevera aos políticos etc. 
Ô, pai, meu metalúrgico, humanista de carteirinha e tudo, ando olhando pro céu dessa cidade, passando na frente de sua, sempre sua, Escola Agrícola e não o encontro. Mentira, viu. Hoje separando uns documentos, você se fez presente com sua carteirinha. Aí juntei a ela mais uns objetos que me deu.
7 de maio é seu aniversário e o senhor está bem aqui sobre a minha cabeça e no meu coração, meu adorado pai. 

Texto: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeo: Canal VicenteCelestinoVEVO

Canções e motivações

JANELAS ABERTAS

Viver tudo
ao mesmo tempo
Ele querendo corpo, pulso, pescoço, orelhas, carne e ossos
Ela querendo corpo, pulso, pescoço, orelhas, carne, ossos e suspiros e palavras.
 
Encaixe de desejos e sabores
Perfumes de enamoramentos

CABEÇA, TRONCO E MEMBROS

Sangrou, chorou, morreu.
Renasceu, sofreu, morreu.
Gozou, sorriu, rezou, morreu.
Pariu, amamentou, morreu.
Criou, sofreu, chorou, morreu.
Dormiu, sonhou, chorou, morreu.
Trabalhou, amargou, acabou, morreu.
Renasceu, coloriu, entregou, morreu.
Escutou, aconselhou, partiu, viveu.

CONTINUIDADE

Sabes tu de minhas dúvidas
sabes tu de minhas dádivas
sabes tu de minhas dívidas
Conheces minhas restrições?
conheces minhas prescrições?
conheces minhas limitações?
Valorizas o que é de meu?
valorizas a nossa intimidade?
valorizas as nossas identidades?
Sentes o que tenho para te dar?
sentes meus olhos nos teus?
sentes minhas mãos na tua pele?
Reconheces a nossa complexidade?
reconheces os nossos beijos?
reconheces as nossas peles interiores?
Então é porque tu me amas
assim quanto eu te amo.

Poesias: Odonir Oliveira

Charge: Brasil 247

Foto de arquivo pessoal: minhas flores de maio de 2024

Vídeo: Canal Almir Sater

Nesses Brasis

“Viver é muito perigoso”, escreveu Guimarães Rosa.

TEREZA, UMA CABOCLA ROMÂNTICA 

Era Tereza a morena cabocla mais feminina da região. Gostava de ouvir as modas nas rodas de noites, sentados irmãos, a parentada e os violeiros rasgando dores e saudades das amadas, das terras distantes, das esperanças perdidas, das traições de amigos, de mulheres … Tereza apreciava cada moda daquelas e era alimento pras suas carências e prazeres.

Deu que ali entre todos os que paravam na venda do seu Neco, agradou em demasia de um quase índio quase negro, meio assim de olhar matreiro e risada alta, voz de cantador. Tocava pouco da viola, menos ainda da rabeca, mas cantava. E inventava. Era bão de invencionices o tal. Pedia acompanhamento, “um dó maior”, “um si menor”, como se de muito entendesse ou tivesse estudado de cancionices. Era matreiro. Matreiro e bonito. Bonito e encantador de olhares também. Agradou de Tereza como nem. Agradou de suas pernas grossas, desde meninota eram assim. Agradou de seus seios fartos e empinados. Agradou de seu cabelo ondulado castanho-escuro e do seu olhar romântico pros versos que cantava nas noites de varanda, lá  no seu Neco.

Fez que fez, dedicou que dedicou, com olhares e sorrisos, versos a ela, que Tereza entregou-se. Foi dele e de mais nenhum outro que vinha por aquelas bandas a se entornar  viola pra ela. Disse pra cada amiga que tinha dono agora. Ele era seu. Nome não sabia, que todos o chamavam de Goiano apenas. Imaginava que fosse das bandas de Goiás então.

Passou a esperar por ele. Passou a gostar dele num tanto, que quem via achava que já houvera lhe dado os beijos, os abraços, os seios, as coxas e o ventre pra serem degustados a dois. Nonada. A Tereza era de matutar num tanto e esperou que ele se entregasse, falasse cara a cara o que dela queria, como é que seriam, pra onde é que iriam, se tudo ficaria daquele jeito mesmo – que bão era um tanto tamém. Aguardou.

Goiano, sempre  pelas currutelas e querências da vida, num vinha nem ia, empacava. Tereza querendo ir e vir, ir e vir,  Goiano preferindo as casas de tolerância das vielas de vento forte, se abrigando em bocas alheias, cantando modas e tocando um nada de viola. Ora num cabaré, ora num lupanar, outra hora num bordel mais perfumado, dançando boleros e cochichando safadezas nas orelhas das mulheres amaciadas pelas estradas. Não havia uma zona dos entremeios em que Goiano nunca tivesse deitado em colcha de cetim grená. Era doido por pinga de qualidade, por boleros e permanências curtas. Gostava da alta rotatividade das picadas, das veredas e dos caminhos esquerdos da bandidagem parceira.

De costume assim enfileirado, o homem moreno acaboclado sentia falta por alguma vez de rever Tereza, de dedicar certo olhar religioso a ela, mas nunca deixava claro suas intenções, fossem quais. Não dava torcer nem braço, nem mão, nem boca, nem corpo pra Tereza se afeiçoar. Media distância, como se a moça fosse reservada pra um seiquê qualquer de pouco esclarecimento na sua cachola e no seu apaixonamento insistente.

Foi assim que foi.

Foi que Tereza amava aqueles braços de poesia e invencionices de rir e de chorar também.

Foi mesmo assim que um dia, levou Tereza pra dijunto dele, mas separado, de certeza.

Abandonava Tereza e ficava dias sem aparecer nem pra dar conta de um angu com feijão e couve, nem pra uma noite de suor com ela, nem mais pra uma viola, daquelas que tinham endoidecido Tereza antesmente. Foi ficando Tereza e seus doces olhos castanhos. Restando, restando.

Numa noite, chegou Goiano sem notícia dada antes.

Pegou Tereza e um cavaleiro tocando viola na sala pra ela. Era como se estivessem grudados de imã no olhar.

Matou.

E mais não conto que conheci a cabocla Tereza e sei que sucedeu mesmo assim essa história.

(Escrito em julho de 2017 e publicado nesse blog)

Texto: Odonir Oliveira

Foto de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Costa Security

Liberdade ainda que tardia V

RADIONOVELA- LIBERDADE MINEIRA CENA III – CAPÍTULO XV
AUTOR: Antonio Bastos do Vale – 7ª C- 14 anos

(A cena passa-se em 1774, em Vila Rica, Minas Gerais, na casa de Cláudio Manuel da Costa. São oito da noite)

Cláudio: Querida, mande as escravas aprontarem logo o jantar que nossos convidados já estão para chegar.

Juliana: Mas quem você chamou, afinal, Cláudio?

Cláudio: Ora, nossos grandes amigos: Marilia, Dirceu, Maria Dorotéia e Tomás Antonio Gonzaga.

Escrava: Senhora, os convidados chegaram.

Cláudio: (apressado) Depressa, Juliana, vá receber os convidados e diga que estou esperando na sala de visitas.

Juliana: (sorridente) Amigos, há quanto tempo! Boa noite, Tomás. Como é que vai? Oi, Marília. Cláudio os está esperando na sala de visitas.

Cláudio: (contente) Amigos, como vão? Por favor, vamos jantar?

Marilia: Eu e Juliana temos muito que conversar.

Maria Dorotéia: É temos que colocar a conversa em dia.

Cláudio: E como estão indo as coisas para você, Tomás?

Tomás: Como sempre, dando duro e os portugueses roubando mais que podem.

Maria Dorotéia: É mesmo, estão cobrando impostos demais. E altíssimos.

Marília: Só falta eles cobrarem impostos de nossas roupas íntimas!

Cláudio: Eu não duvido nada. Do jeito que esses portugueses são, eles seriam bem capazes disso.

Tomás: Se algum dia alguém se rebelasse contra o Governo de Portugal, eu certamente estaria do seu lado.

 Cláudio: Eu seria capaz de arriscar a minha vida pela liberdade.

Juliana: (irritada) Pare com isso, Cláudio, e vamos jantar em paz.

Acabado o jantar…

Maria Dorotéia: O jantar estava ótimo, Juliana.

Marília: Precisamos nos reunir mais vezes

Cláudio: Até mais, amigos.

Tomás: Foi um prazer.

Juliana: (cansada) Eles já se foram embora. Vamos dormir, Cláudio.

Cláudio: (sério) Mas sinceramente, Juliana, daria a minha vida pela nossa liberdade.

Juliana: (sonolenta) Vamos dormir, por favor, Cláudio.

Vídeo: Canal Jornal Minas

Os Autos da Devassa da Inconfidência Mineira, em sete volumes, sob guarda do Arquivo Público Nacional, contêm documentos detalhados do que foi apurado pelos governantes e a justiça da época, o envolvimento de distintas figuras do clero, das forças militares e da governança dos idos de 1789. Dentre os presos e condenados que somam quase duas dezenas de pessoas, além de outros que sequer foram ouvidos perante o tribunal, se destacam:

[…]

Na comarca de Rio das Mortes, área que envolvia também a Borda do Campo: Joaquim Silvério dos Reis, Inácio José de Alvarenga Peixoto, Bárbara Eliodora Guilhermina da Silveira, Carlos Correia de Toledo e Melo, Luís Vaz de Toledo Piza, Domingos Vidal Barbosa Lage, Francisco Antônio de Oliveira Lopes e José Ayres Gomes.

Em, História de Nossa Terra III: Os Inconfidentes da Borda do Campo, Por Silvério Ribeiro

Vídeo: Canal Odonir Oliveira

Leia o Projeto que realizei com meus alunos da Escola Municipal Rui Bloem, em São Paulo em 1999, em “Encontra-me em Vila Rica, por favor” – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2016/03/13/encontra-me-em-vila-rica-por-favor/

Gerações e gerações

“CÊ É FII DE QUEM?”

Quando eu era criança lá em Barbacena, era o bordão do personagem que Antônio Carlos ( pai de Glória Pires) representava na Escolinha do Professor Raimundo. Pois então, vai escutando.

Quando eu era criança lá em Barbacena, nas férias de janeiro, era extremamente feliz. Feliz porque tinha primos, tios, avós, como todas as minhas amiguinhas do Rio também tinham. Então, queria sorver até a última gota os dias em que encontrava as gentes da minha família, os conhecidos mineiros, tudo o que queria aprender com eles. Até os roteiros e programas religiosos que acabava fazendo com minha tia Ziza, que embora não tivesse se casado nem tido filhos, era uma mãezona de todos os seus sobrinhos. Nesses tempos, meus pais e irmãos voltavam, e eu ficava com a tia Ziza em casa de meu avô Zé e da avó Natália, com eles todos.

Penso que quem viveu a vida inteirinha em uma mesma cidade não saberá do prazer que é poder saborear o que esteve em nossas infâncias, voltar a elas, sentir cheiros, rever sentimentos e emoções tatuados em nossa pele. Pois que tudo para esses é bastante corriqueiro, cotidiano, normal.

Eu, não. Caminho por ruas, procuro casas, famílias, jardins e exerço esse benefício, verdadeiro exercício de memória. E fotografo, claro.

A família Brunelli sempre foi braço de rio, afluente do riacho Zé Galdino, visto que seus filhos foram criados juntos. Minha mãe se casou e foi viver no Rio, mas deu em batismo um de meus irmãos à Tia Isaura Brunelli. Tia Ziza permaneceu sua amiga até o fim de sua vida, mas tia Isaura se foi bem antes dela.

Tia Isaura teve dois filhos homens, era mulher alta, grandona e italiana como seu sobrenome diz. Religiosa, fazia novenas e terços em sua casa. Eu, em férias, acompanhava tia Ziza e aguardava impaciente a hora dos docinhos e quitandas que a italiana tinha em seu guarda-comida para nos oferecer. Eram figos em calda, doce de leite, sonhos recheados, broas e tantas delícias que a boca enche d’água. Se me perguntarem se sei rezar um terço, responderei que não. Até sigo, mas não sei de cor as 5 ave-marias, os pai-nossos, as salve-rainhas. Mas acompanho. Entretanto a boca sensível da menina de dez, onze anos ainda é a mesma. Porque os sabores de infância parece que ficam em nossas papilas gustativas eternamente.

Pois nessa semana fiquei por mais de uma hora querendo encontrar alguém na rua e – como minha mãe – lhe perguntar “Você é de que família, você é fii de quem? Entretanto, soube que ninguém mora mais por ali. Casas e terrenos vendidos etc. Apenas dois dos irmãos mais novos da tia Isaura Brunelli, com mais de 90 anos, vivem em algum lugar da cidade.

Ah, mas valem as recordações, ora se valem. E afinal, “poesia é o melhor remédio pra quem sofre de expressão alta”, li em algum lugar.

Texto e poesia: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeos:

1-Canal Roberto Carlos

2- Canal Odonir Oliveira

Antigamente -O baile de debutantes

ENAMOREM-SE, MENINOS!

Moços e moças, enamorem-se.

A existência sem enamoramentos é parca

A caminhada sem paixões é ínfima

A trajetória sem amores é cinzenta

Estar na vida sem doar-se e dar-se ao amor é medíocre e vão.

Enamorem-se até os últimos momentos de suas existências.

É o enamorar-se que nos torna mais humanos e doces com nossos semelhantes

Abençoado é aquele que ama e se deixa amar.

Moços e moças, enamorem-se.

O DEBUT

Qual é a medida de tempo para que algo tenha se tornado antigo, possa ser dito que antigamente, se fazia assim?

Vejo nas redes sociais pequenos vídeos de produtos, hábitos, modas, músicas dos anos de 1980 e considerados antigos. Seria essa a medida do tempo? Jovens com menos de 50 anos considerando-se velhos, recordando o passado- recentíssimo- como algo que se passou há muito tempo.

O ritmo vertiginoso das cenas, das imagens e de tudo em torno disso faz com que 5 anos já sejam uma eternidade. Ah, que pena!

Nos anos de 1960 e 1970, os bailes de debutantes, as festas de 15 anos eram costumeiros nas famílias de classe média. Eram a entrada das mocinhas no mundo dos adultos. Era a primeira vez que se calçava sapatos de salto, usava-se anágua ou saiote, sob os vestidos para que não ficassem transparentes (às vezes até os sutiãs eram vestidos apenas a partir desse momento). Os cabelos penteados na cabeleireira, as unhas feitas na manicure, tudo representando um rito de iniciação, de entrada em um novo caminho. As valsas de 15 anos eram dançadas com o pai, com os irmãos e depois com os amigos, que por sua vez formavam pares com as amigas da debutante. Eram nesses bailes que os primeiros amores vicejavam, no corpo a corpo masculino e feminino iniciáticos. Puro deleite, puro prazer na pele, nas risadas, nas identidades. Era belo se ver e se sentir no enlevo daqueles momentos.

A missa na Igreja, quando se citava a aniversariante. Mais tarde o bolo de aniversário, os docinhos, os presentes… tudo registrado em emoção e gozo inesquecíveis.

O tempo vertiginoso dessas últimas décadas vem afastando contatos telefônicos, voz, encontros, toques, concentração, reflexão e dedicação entre as pessoas. De repente, mas de repente, tudo o que se conheceu passou a ser considerado de antigamente. Que pena!

O etarismo cada dia mais cruel empurra os mais velhos para a natação, a caminhada, a academia, a musculação, ainda que sob tortura, “tem que fazer, tem que ser assim”. Mas por quê? Antes não era assim. Passear naturalmente, caminhar naturalmente, contemplar o belo naturalmente era o que havia de melhor. Tem-se, em cidades pequenas, a ideia de que alguém com 60 anos não poderá fazer compras sozinho, dirigir, ir a médicos, enfim cuidar de sua casa, de suas contas. Tem que ter filhos por perto, netos por perto. Que pena!

Tenho desejado muitas coisas e desejo é algo inexplicável, mas, no entanto, é motor que oferece trabalho.  

Poesia e texto: Odonir Oliveira

Foto de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Patrick Bennett

Muitos carnavais-I

DE HAVAIANAS, ÍNDIAS, BAIANAS

Preparavam-se semanas antes, eram havaianas de ráfia, baratinhas, pareôs, índias de saiote ou tanga de palha, havia as melindrosas, mais elaboradas, as colombinas, os palhaços, e os mascarados, é claro. Arrumar cada fantasia era um prazer insuperável, maior que o do carnaval mesmo. Uma fantasia para cada dia, carnaval de salão, 3 bailes, 2 matinês. O grupo todo junto. As risadas, as ironias adolescentes costumeiras, sem álcool, em filas indianas, duplas, e na hora do samba mesmo eram muitos gritos, pulos, vazando energia por todos os pelos e poros. Não havia sandália havaiana que aguentasse a maratona do carnaval. Era preciso ser as da Clark, mais caras, em couro, estofadinhas, brancas com detalhes em dourado, mas de dedo. Lindas. Pular o carnaval, literalmente. Descalços seria impossível, eram pisadelas, pisões e até escorregões no meio do salão. Saquinhos de tule cheios de confetes e serpentinas. Nos anos cariocas de bossa nova, na cidade pequena, nada de lança-perfume, a alegria era bebida em grupo, em companhia de gente conhecida, às vezes alguns parentes visitantes e seus amigos – o que causava furor na turma. Depois, era dormir até quase de tarde pra renovar as forças e ir fazer tudo de novo. Mas com outra fantasia. Interessante eram os rapazes, que sempre “na sevirança” improvisavam trajes engraçadíssimos, misturando issos e aquilos. Não se viam naqueles anos homens se vestindo de mulheres, com enormes sutiãs etc. como depois as cidades grandes começaram a registrar.

Eram anos das revistas O Cruzeiro, Manchete, Fatos e Fotos e dos bailes de gala do Municipal, do Copacabana Palace, do João Caetano, do Sírio Libanês, quando corríamos na quarta-feira de cinzas à banca para ver aquelas mulheres com biquínis coloridos, depositadas sobre as costas dos parceiros, com copos de bebida nas mãos e muito mais. Geralmente mulheres da sociedade carioca, muito mais do que as cantoras e atrizes.

Os desfiles de Escolas de Samba tinham ritmo mais lento, lindas letras de samba-enredo, escorregando na Avenida (e não no Sambódromo ainda), com muitos participantes dos morros onde se situavam, e fantasias simples, a não ser as dos destaques em cima dos carros alegóricos – aqueles mesmos destaques dos desfiles do Teatro Municipal…

Falo do carnaval raiz. Só quem viu, viveu, entenderá.

Texto: Odonir Oliveira

Vídeo: Canal Dalva de Oliveira

Gente humilde

AINDA DÁ UMA MEIA-SOLA

Saudades do meu pai. Sou de um tempo em que se comprava couro e se consertava em casa os calçados. Tínhamos um pé de ferro desses. A expressão ”ainda dá uma meia sola” era entendida literalmente em casa, o meu habilidoso pai cortava o couro com uma faquinha miúda, depois colava no sapato usado, ia acertando, aparando as arestas, até deixar a sola bonita. Às vezes, colava também um salto novo, aí era só engraxar bem engraxadinho que ficava novíssimo. Isso quando não se tingia o sapato. Claro, nas 3 cores marrom, preto, branco. Cinco filhos, era preciso restaurar calçados cotidianamente. Assim como roupas, móveis, utensílios domésticos. E GENTE também.

CASA 3
-Vem, Cristina, pega a sua Catita. A minha já chegou.
-Vem, Edna, vamu brincar de casinha, pega as panelinhas e o fogãozinho, vem.
– Hoje vamu jogá Mico Preto?
– Vem, todo mundo, vamu no carnaval, vem.
– Vai ter passeio pra praia, naquela excursão com todo mundo
– Vamu também, vai ser domingo, vamu. Já tenho o biquíni.
Tudo era família.
Todos eram uma só família.
A solidariedade, as igualdades, a compaixão …
Crescer em vila operária amolece as almas.
Ninguém é superior a ninguém.
Todos têm casas iguais.
Todos estudam na mesma escola.
Todos têm as mesmas roupas, as mesmas bicicletas.
Ninguém é superior a ninguém.
Há sonhos muito parecidos.
Há valores muito parecidos.
Há seres muito parecidos.
Cooperativa de realizações.
Sucessos coletivos.

Poesia: Odonir Oliveira

Vídeo: Canal Música Boa