NO RITMO DA VELHICE Não sou antiga, sou velha. Gosto e me delicio com café de coador de pano. Não gosto de filtros. Sou velha. Gosto de mexer na terra com as mãos. Não uso luvas. Sou velha. Varro minha casa, tiro o pó, limpo banheiros, vidraças, calçadas. Não terceirizo mãos. Sou velha. Cozinho minha comida. Não alugo paladares alheios. Sou velha. Gosto de móveis antigos, de chão de madeira, de enfeites antigos, de cores antigas. Sou velha. Encantam-me conversas longas, vozes, silêncios, risos e surpresas presenciais ou ao telefone. Não uso mensagens celulares. Sou velha. Gosto de LPs, de MPB antiga, pouca coisa nova. Gosto de cantoras antigas, de paixões antigas, de jeitos de ser e de se amar como antigamente. Sou velha. Sou mulher de um homem só, concreto, sólido. Não suporto amores líquidos, fugazes, à la carte, ou self service. Gosto de ficar curtindo o preparo de doces, de carnes, de pratos saborosos e de amores. Sou velha. Gosto de folhas secas, de pedras dos caminhos, de imagens a esmo, de fotos antigas, de recordações. Sou velha. Tenho medos, receios, cuidados, reservas na bagagem sexagenária. Não gosto de atropelos. Sou velha. Namoro beija-flores em voos solitários, atraem-me cantos de pássaros, quaisquer pássaros, gosto de luas, de céus ao entardecer; reais, não em telas. Sou velha. Gosto de ler versos, prosa, romances, no papel. Sou velha. Não tinjo cabelos, não altero meu corpo: minhas marcas e cicatrizes são verdadeiras. Não inflo meus seios, minha bunda, minhas coxas, meus lábios. Sou velha. Minha pele é morena, sem o bronze do sol cancerígeno. Gosto do mar para sentir-lhe a brisa, o marejar das ondas e os silêncios internos. Sou velha. Prefiro vinho, bebo e sonho. As nuances, ah as nuances. Sou velha. Ando preferindo há décadas animais e flores a humanos cabotinos, hipócritas, lobos do mal em peles de cordeiro. Sou velha. Gosto dos homens fortes, corajosos, valentes, que não se dissolvem por quaisquer mulheres pequenas. Não gosto dos homens que acreditam virem me salvar a tirar teias de aranha da minha velhice. Sou forte e admiro homens fortes, portanto, sou velha.
O que aprendi com as rosas Aprendi que coloridas, lindas se transformam mudam de cor outros botões surgem, outras belezas aparecem outras cores se misturam ora se despetalam ora se embotoam o ciclo da vida é esse somos rosas amarelas bonitas, formosas, em botão depois despetalamos ficamos metade ficamos assim uma parte apenas.
Isso foi o que aprendi com as rosas a beleza é efêmera a beleza é passageira Mas, quem não admira Quem não se enamora da beleza?
Rosas formosas são rosas de mim rosas em botão assim.
CRÔNICA PERFUMADA No domingo de sol frio há um tom de multicores no ar. É flor de inverno. Companhia que não dispenso por cores, perfumes, belezas. Quando não as tenho por aqui. Vou buscá-las. Gosto das rosas amarelas, das grandes, que se abrem e permanecem comigo por uma semana, me olhando escrever, me dirigindo olhares lânguidos e fluidos. São de uma sensualidade atrevida e suave, como gosto. Nessa cidade das rosas, essas lindas para exportação, vez ou outra aparecem em buquês nos supermercados. Não resisto a elas. Compro, trago-as nas mãos. Ninguém toca nelas. Aconchego-as em meu colo. Dou-lhes água e jarro. Namoro-as com prazeres. Nas manhãs, bem cedo, alimento-as de água nova, converso com elas e me inspiro em sua beleza, assim, como agora, mirando-as ao escrever. Sempre adorei rosas. No meu quintal, as miudinhas fazem saraus ao entardecer, como num conjunto, aos grupos. E perfumam tudo. Não tenho coragem de cortá-las de lá. Prefiro admirá-las nas manhãs, cheias de gotinhas geladas e ao entardecer, quando me contam que estão ali, que se delas precisar, estarão ali. Doces rosinhas as minhas.
MEU QUINTAL
meus pássaros cúmplices meus pássaros cúmplices me trouxeram as sementes me enfeitaram o quintal árvores que vi crescer árvores que vi brilharem árvores árvores árvores belezas que vi resplandecer no meu quintal pertinho de mim chegando juntinho de mim árvores que semeei árvores que encontrei flores que chegaram sem que eu pudesse por elas nada fazer nada impedir nada coibir só vê-las em seu resplandecer
Caminho, encontro flores do campo, que lindas, amarelas selvagens, róseas-vermelho-alaranjadas, germinadas vadias, florescidas ao léu, alheias a cimento, areia, pedras.
De pouca água de sarjeta, De muito sol avassalador, alimentam-se, robustas coloridas selvagens.
Livres, esparramam-se por aqui, ali, acolá.
Sem perfume.
Colho-as, que lindas, Quero-as minhas. Carrego-as em meu regaço Mãos quentes Olhos vigilantes Caminho Tropeço Caminho Apressadamente Sofregamente adonadamente.
Minhas, sem perfume. Minhas.
Aperto-as, Que minhas.
Ao final do caminho, sem vida, sem viço, sem beleza.
Sem perfume.
Mortas. Minhas.
BARRANCOS
Tudo engenho e arte desço da nave-esconderijo com asas de pousar no ar
tudo seco tudo ramo-rumo no chão no barranco ressequido a cor tatuagens no barro rijo
Flores de barranco
O dia tem poesia o silêncio o encantamento Entre trancos e barrancos o dia tem poesia
AOS TRANCOS
Caminho no meio do caminho caminham duas siriemas penteado contemporâneo garbo e elegância caminham caminho sou passo leve sem assustar sem máscara aproximação leve calma sem assustar no caminho as siriemas se embonitam no passo-compasso aguardam sabem dos tempos de seu caminhar uma vai a outra vai calmamente siriema estátua no pedestal-cupim o tempo o vento os secos duas siriemas
PÁSSAROS IRREPREENSÍVEIS
que dançam que leves que saltam que seguem que brincam que brindam. Que soltam-se que seguem-se que envolvem-se que vão que vêm em vão em vai-e-vém Levitam nos ares nos portos nos dorsos nas rotas.
ESPECTRO SOCIAL São loucos os que querem igualdade São loucos os que pedem justiça São loucos os que exigem direitos cristalizados São loucos os que empunham votos expostos São loucos os que abrem as janelas do novo São loucos os que aspergem contradições São loucos os que gritam nas ruas São loucos os que seduzem olhares, sentires São loucos os que habitam praças declamando sonhos São loucos os que assumem vergonhas próprias alhures São loucos os que percorrem entranhas estranhas e vis São loucos os que acreditam no todo social justo São loucos os que expõem suas mazelas em nuvens São loucos os que sustentam suas teses de paz São loucos os que recusam moedas e guardam prazeres …
TERRA DE MINAS Que bondade tem o garoto mineiro que ajuda a carregar embrulhos, mesmo sem precisão… Que prosaico é aquele “cê bobo” ao final das frases coloquiais … Que vontade é essa de ficar sentado na praça a tocar causos e prosas até o entardecer… Que permissivo é esse tom de confidência de quem jamais nos viu antes … Que adocicado é esse olhar de matutagem espalhado pelas calçadas … Que coisa caseira é essa que me enternece de água os olhos … Talvez seja encontro de sangue mineiro com sangue mineiro. Talvez seja um ponto de vista repleto de montanhas . Talvez seja essa vontade de encontrar o que uma vez se perdeu em mim.
Em janeiro de 1970 com o irmão mais velho e o mais novo
Leve e Suave (Lenine)
Há de ser leve Um levar suave Nada que entrave Nossa vida breve Tudo que me atreve
A seguir de fato O caminho exato Da delicadeza E ter a certeza De viver no afeto Só viver no afeto
”A alegria é a prova dos nove” – Oswald de Andrade
É o que me interessa (Lenine e Dudu Falcão)
Às vezes é um instante A tarde faz silêncio O vento sopra a meu favor Às vezes eu pressinto e é como uma saudade De um tempo que ainda não passou Me traz o teu sossego, atrasa o meu relógio Acalma a minha pressa Me dá sua palavra Sussurre em meu ouvido Só o que me interessa
Daqui desse momento Do meu olhar pra fora O mundo é só miragem A sombra do futuro A sobra do passado Assombram a paisagem Quem vai virar o jogo e transformar a perda Em nossa recompensa Quando eu olhar pro lado Eu quero estar cercado só de quem me interessa
A lógica do vento O caos do pensamento A paz na solidão A órbita do tempo A pausa do retrato A voz da intuição A curva do universo A fórmula do acaso O alcance da promessa O salto do desejo O agora e o infinito Só o que me interessa
SER OU NÃO SER o jeito parece ser o ser engana a fala parece ser o ser engana o meio parece ser o ser engana a moldura parece ser o ser engana o retrato parece ser o ser engana a aparência parece ser o ser engana a essência parece ser o ser engana o território parece ser o ser engana caipira parece ser o ser engana
AVARANDADO A taça de Dioniso me impele. Não estou aqui. Vou. Vou. Vou. Olho, olho, olho. Sinto, sinto, sinto. Não tiro poesias das coisas. Amo as coisas e elas tornam-se poesia. Amo formigas e formigueiros, imagine. Amo casas e telhados coloniais. Amo cães e flores de todas as variedades. Amo cachoeiras, rios, cascatas e chuva. Amo sol, lua e estrelas. Amo trens e estações vazias. Amo música sem palavras e silêncio. Amo risos de crianças e perfumes de amor. Talvez por isso seja tão confessional e comum o que escrevo porque as coisas sobre as quais versejo estão prosaicamente aqui, ali, em qualquer lugar. Não tiro poesia das coisas. Amo as coisas e elas tornam-se poesia.
LÍNGUA E LINGUAGEM
Na década de 1980 começaram a chegar às escolas – com atraso de pelo menos uma década – os estudos de sociolinguística, as variantes linguísticas, o respeito aos falares etc. Até então, nas aulas de Português – disciplina -ensinava-se muito mais a gramática: as construções sintáticas e morfológicas do português escrito e em norma culta, o aceito socialmente etc. Sabe-se que ”o português” são muitos (já ensinava Drummond com “o português são dois’‘, em seu poema ”Aula de Português”). Esse ensino de NORMAS gramaticais, segundo a história da educação, advinha do ensino religioso que primava por pregar padrões clássicos de leituras, de condutas etc. Tudo seguindo norma única. Os colégios jesuítas disseminaram em terras brasileiras esses ensinamentos. Era o ensino para OS ESCOLHIDOS, para alguns. Os outros … continuariam analfabetos, serviçais, braçais etc.
Quando a universalização do ensino se deu (como ainda acontece hoje no Brasil inteiro) predominaram as ESCOLAS PÚBLICAS. Ainda assim, destinavam-se a poucos. Era mais fácil se ensinar a decorar regras gramaticais da norma culta a quem já as usava em casa. Alunos vinham de famílias com livros em seus lares, com experiência de cultura formal etc. Só iam para ESCOLAS PARTICULARES aqueles cujos pais preferiam o ensino religioso ou os que não ”conseguiam acompanhar” o ENSINO PÚBLICO – porque eram reprovados por anos seguidos. As ESCOLAS PARTICULARES, não-religiosas, ditas leigas, abraçavam ”alunos de classe média e média alta considerados ”problemas” para escolas públicas (por vezes, sendo até expulsos/jubilados dessas instituições).
Em um quadro, de universalização das ESCOLAS PÚBLICAS, seriam evidentes as diferenças entre as línguas orais e escritas dos alunos. Ensinar uma gramática de normas e regras cultas tornou-se desafio enorme – quase como colocar um pé 40 num sapato 36, um canhoto escrever com a mão direita, um pato voar bem alto etc. Passou-se a ter de entender a linguagem que traziam, as culturas que traziam e a respeitar-se tudo isso. Era preciso ensinar a ”ser poliglota na sua língua”, conhecer para saber usá-la em situações que solicitavam certo código linguístico – para isso seria necessário que os professores também se adequassem, mudassem paradigmas. (Resistências enormes: ”Tenho que desaprender’, já vi, né’, ”Então é pra baixar o nível, né?”) – Na verdade, medo do ”novo”, de ter de estudar, de ter de se confrontar com a realidade social do país, de ter de SER PROFESSOR (A)/ EDUCADOR (A).
É imprescindível trabalhar-se com a oralidade dos alunos em sala de aula. A mescla é saudável. Aprendi muito com meus ”meninos”. Nunca me esqueço de quando era professora de Sala de Leitura, em SP, numa aula noturna, com alunos de supletivo – hoje EAD – e comecei uma aula com a música do Chico ”Pivete”. Foram ouvindo, fui tirando deles o que achavam, do que o poeta falava etc. (Tinha acabado de acontecer o massacre do Carandiru) – a escola ficava na periferia da zona oeste da cidade, com gente bem humilde no bairro.
Percebi que interagiam pouco, meio tímidos. Interrompi a canção, perguntei o que gostavam de ouvir. Resposta unânime: RAP. Os MCs eram seus ídolos. Pedi que trouxessem as letras, cantaríamos e eles me ensinariam aquilo tudo, porque eu conhecia pouco. ”Eu tiro as cópias, professora, lá no Xerox que eu trabalho”. ”Eu trago os CDs.” ”Eu também”. Animação total.
Na semana seguinte – as aulas na Sala de Leitura eram semanais, com empréstimos etc. – me apresentaram o RAP, os campeonatos, dançaram HIP HOP, e eu fiz ”do limão muita limonada”, comparando com ‘‘Pivete”, e ”O meu Guri” do Chico, a diferença entre as linguagens etc. Depois fomos para a ”pixação”, o graffiti, primeiro no papel kraft, com desenho de tijolos e com os graffitis em giz de cera sobre os tijolos. Depois, ah, depois, eles grafitaram coisas belíssimas nos muros da escola – com a sedução da diretora à causa. E num sábado, à luz do sol: participativos, vibrantes, criativos e conhecedores de seus direitos, de seus deveres … e de Chico Buarque também. Daí para as poesias de autores populares, regionais, leitura dos regionalistas etc. foi ”sopa no mel”. E dá-lhe RAP.
Observação do mestre Graciliano Ramos que, ao se referir à arte de Cândido Portinari, dizia que ela morava dentro dele próprio. “Arte é sangue, é carne. Além disso não há nada. As nossas personagens são pedaços de nós mesmos, só podemos expor o que somos.”
PERTINÊNCIA: Havia escrito esse post alguns dias atrás e hoje assisti a uma live no 247, com o Zé Miguel Wisnik , meu ex-professor na USP. Coincidentemente, falávamos das mesmas coisas.
RAÍZES DE HOMENS Há certos homens que têm caules vigorosos. São eles que semeiam a terra afagam sementes exalam perfumes de flores recolhem os frutos doces. Há certos homens que encostam as mãos na terra a fortificam com seus dedos ásperos a revolvem com palmas ardentes a fertilizam com braços seguros. Há certos homens que têm raízes em lugar de pés, fincam-se inexoravelmente.
HOMEM DE PALHA Como uma vela era manobrado com facilidade por ventos quentes Como uma biruta era moldado com facilidade por ventos novos Como uma pipa era conduzido com facilidade por ventos de ocasião Como paina era assoprado com facilidade por bocas de pimenta Porque de palha cedia ao rumo que lhe impusessem. Um dia pegou fogo. Não era mais um homem, então.
HOMEM NU Há em ti um medo insofismável de ser Há em ti um esconderijo de tempos espaços externos e iluminados Há em ti um entranhar-se em ti, como caverna de um Platão inédito Há em ti espaços impenetráveis até por ti mesmo. Há em ti um tom fúnebre de vazio existencial Há em ti um carpe diem funesto e não libertador Há em ti enigmas segredos secularmente indecifráveis Há em ti um fugere urbem que se pretende equacionador Há em ti uma rebelião dos valores estamentais sociais religiosos Há em ti um sagrado íntimo trancado em celas-cárceres-degredos Há em ti um código de valores herdado e mantido a ferrolhos Há em ti um reflexo que não é o de ti mas o de um outro que a ti intentas impor.
O HOMEM CHORA Esse homem chora de dor pelas águas chora de dor pelos peixes chora de dor pelo hoje que não é mais o ontem nem será mais o amanhã. Esse homem chora porque tem a pele das águas a alma de lagoa e os olhos de ver Tem flores do campo, orquídeas selvagens no dorso, conversa com deuses da aquarela Esse homem chora porque é menino que levita.
NARCISO Quem é você Narciso que encontro na vereda da minha salvação atropeladamente bruscamente impactantemente? Quem é você Narciso que abraço nas águas como se fora um sertão embriagadamente ingenuamente instantaneamente? Quem é você Narciso que me entontece de intrigas em um torvelinho de dores flores amores tropegamente bastardamente inominadamente? Quem é você Narciso que me acaricia e me chicoteia com o mesmo rigor nas manhãs tardes noites e madrugadas em meus lagos rios e cachoeiras? Revele-se Quem é você Narciso?
ORÁCULO GREGO Meninos de todas as idades Mãe pai irmãos A contação de histórias na hora de dormir A sanfona a viola O pai a mãe os irmãos A comida no fogão sempre quente O bule no fogão sempre quente A mãe o pai os irmãos O dia a tragédia o ir-se O irmão mais velho agora sendo o pai de repente A mãe sucumbe entontece delira Perda Mais tarde outra perda O dia a tragédia o ir-se A sina, a sanha, a saga Os filhos os irmãos Os parentes os amigos A união mais forte na dor A união mais forte nos braços A união mais forte nos traços A união mais forte nos abraços A união ainda mais forte nos louros Mãe e irmãos num só lume Mãe e irmãos num só barco Mãe e irmãos num só compasso Mãe e irmãos num só laço.
CERTO MENINO Media-se por competições Estimava-se por reflexo em espelhos Divertia-se com os desafios Era um, mas era bem outro Gostava de duelar Gostava de vencer os duelos Adorava exibir os troféus Seduzia-se por ser sempre o vencedor. Era um homem, mas era apenas um menino.
CENA PITORESCA Ao molhar as plantas da sacada, um beija-flor pequenino de penas verdes ”fluorescentes” veio beijar cada uma das lavandas. Não resisto, me afasto e percebo que ele beija TODAS, sem repetição. Inacreditável. Depois voa para o fio de luz e fica esperando eu sair. Entro, venho pegar o celular. Volto, ele está beijando todas as outras lavandas do vaso ao lado. Sem repetir nenhuma também. Fiquei distante. Não tive coragem de interromper o namoro dele com elas. Beijou todas e se foi. Beija-flor mineiríssimo !
RAÍZES limpo a terra lavo as raízes descarto as apodrecidas seleciono as vivas fixo as miúdas facilito sua aderência ajudo-as com cascas firmes sustento-as com caules rijos crio moradas para viverem acondiciono-as no colo do afeto acarinho-as com a cor das esperas falo com elas acompanho seu ciclo seu brotar seu florescer seu rebrotar enamoro-me delas cuido aconchego beijo-abraço de flores
DE PÉ
Está fincada na terra, na terra profunda. Está agarrada ao chão de húmus, sulcos, por mitose espalha-se, pelos absorventes suga sustenta.
De pé.
SOBREVIVÊNCIA
Pressionada encurralada luta.
Esparrama-se. Tem estofo tem lastro tem estrutura tem garras, luta.
Permanece, sobrevive.
AQUELA FIGUEIRA Na vereda encontrei aquela figueira. Fiquei ali. Copa magnífica. Dos verdes, todos. De denso, o tronco. De lastro, histórias De expressão, singular. Estáticas, ambas. Incomum. Raízes para sempre em mim.
Poesias: Odonir Oliveira
Fotos de arquivo pessoal
Vídeos:
1 e 2 – Canal Música de Interior (Excelente Canal, com simplicidade e sofisticação)
”Quem escolheu a busca não pode recusar a travessia”
“Todo caminho da gente é resvaloso. Mas também, cair não prejudica demais – a gente levanta, a gente sobe, a gente volta!… O correr da vida embrulha tudo, a vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é coragem. Ser capaz de ficar alegre e mais alegre no meio da alegria, e ainda mais alegre no meio da tristeza…”- Guimarães Rosa
A LÍRICA A música caipira adoça as mãos chuvinha de canela sobre os dedos versos puros rimas pobres almas ricas corre o domingo coro de bem-te-vis não se deixam fotografar batem asas para outros galhos o sol aquece o corpo ao meio-dia queima o espírito levita as mãos sentem as cores cacos coloridos de lirismo desenhos de histórias nas canções raízes de árvores etéreas a sombra vem temperar o corpo as formas e as cores enternecer a tarde reinventar formas reciclar os móveis móveis a lírica das mãos a lírica da criação
Ando encantada com mandalas. Sem geometrismos, apenas ao som das líricas e reciclando os materiais e os não-materiais que ainda possuo por aqui
Poesia: Odonir Oliveira
Fotos de arquivo pessoal: trabalhos e flores ”criados” por mim
