Felicidade é algo bastante discutível, relativo e até fugaz.
Na fase de vida em que me encontro, não mais nos 20 ou 30 anos de meus filhos, sei que se deve aproveitar TODOS os momentos na vida. Seja sentar escarrapachada embaixo do pé de manga, que amo, e chupar uma porção delas, dançar de rosto colado, barriga atrelada e beijinhos e beijinhos sem ter fim, até realizar um desejo secreto ou um prazer extemporâneo qualquer: dormir dentro de uma barraca de camping, acampar como mochileira, dormir e acordar na praia, fazer uma fogueira no mato pra cozinhar o que tiver de ser, beber uma pinga que nunca se bebeu antes, namorar um rapazinho novinho daqueles de que qualquer dama das camélias se perde nele, plantar jardins de flores para si mesma ou para o amado, compor canções inspiradas e gravá-las para que o mundo saiba disso, acreditar nas palavras mentirosamente adoráveis na hora dos corpos em si. Algo assim.
Estar feliz exala no ar; quando se caminha é de um jeito diferente, quando se trabalha é com uma tesão de vida, de ânima, de vontade de ser, fazer e acontecer.
Animais são perceptivos e cantam nas primaveras das vidas deles e das nossas.
Felicidade é uma questão de enfoque ou de desenfoque, é questão de querer e fazer.
E é fugaz também. Mas isso não invalida nada. Ao contrário, a meu ver, faz com que se aproveite mais dela ainda.
A vida dói e isso é bom. De dores também se vive, fazem crescer, fazem melhorar, fazem querer viver outras dores e de outras maneiras depois.
(Maria é uma “sem-terra”. Quando ela chegou ao acampamento de Frei Umberto, no Brasil, ela não tinha nada, ela estava com fome, mas eles a ajudaram. Ela começou a trabalhar, a colher feijão, milho… Atualmente ela tem seu pedaço de terra, sua casinha, sua alma. Ela até mesmo faz curso para aprender a ler e escrever. Ela é simplesmente feliz).
ESTAR FELIZ
Feliz, assim
Feliz assado
Feliz instante
Feliz momento
Feliz comendo
Feliz bebendo
Feliz cantando
Feliz chorando
Feliz dando
Feliz recebendo
Feliz sendo
Feliz estando
Feliz com
Feliz sem
Feliz dentro
Feliz fora
Feliz de pé
Feliz deitado
Feliz junto
Feliz separado
Feliz instante
Feliz momento.
O MENINO QUE LEVITAVA
Ao clarear do dia o menino abria olhos arregalados
De beber o mundo.
Mas era pouco.
Montava seu cavalo alado
Como se dançasse com ele.
Era doce o menino.
E partia ao encontro de seus marimbondos
de suas rãs e lagartixas.
Morcegos eram como flores do campo.
A tarde tinha a estrela vésper sempre a sua espera
E nela menino, cavalo e aventuras seguiam,
bebendo cada folha, cada árvore, cada trilha.
Mas era pouco.
Depois, pisar na água era um barulho celestial
Era cócega
Era música
Era verso
Era poesia.
Desmanchar rotas citadinas
Mergulhar no escuro de grutas cavernas, barcos e estradas.
Era pouco
Porque o menino ria, ria, mas ria tanto,
que de prazer levitava.
E de baixo, em terra firme,
ninguém o alcançava
E não era pouco !
Já me entendi com Anacreonte, que pouco sei ser satírica
em versos de vinho e de amor.
Sou o que me fizeram.
Sou daqueles que me influenciaram.
Sou sombra deles, irremediavelmente.
VERSOS ÍNTIMOS
Nem tudo que escrevo entrego.
Há versos que guardo.
Há versos que são presentes únicos a cofres únicos.
Há versos que me aturdem sem trégua.
Há versos que andam comigo por passeios matinais.
Há versos intrusos que engasgam meu sentir como pedras nas picadas estreitas.
Há versos que colidem com meu ir e vir de chicote e rédeas.
Há versos que não serão escritos.
Há versos que não serão lidos.
Há versos impublicáveis.
De minha intimidade gozam poucos.
Bem poucos.
Talvez apenas os versos.
René Magritte
AOS OUVIDOS DE FERNANDO PESSOA
Falo baixo, Pessoa, que não é preciso gritar.
Não sei fingir a dor que deveras sinto.
Sou de ânima feminina, meu poeta.
Trago doses de dor, sem possibilidade de medições.
Visto um traje próprio para danças em par.
Gosto de ouvir sentimentalidades.
Não aguento palavras rudes, grosserias masculinas.
Sou mãos abertas ao aconchego.
Sou seios e ventre férteis às paixões.
Sou cabelos que exalam tato.
Sou pernas que enroscam suores.
Sou boca que lambe perfumes.
Pessoa: tudo vale a pena se a alma não é pequena.
Como medir almas, se a métrica é fluida?
Como sentir que valeu a pena passar além da dor?
Sou fêmea, Pessoa.
Fêmeas têm outros jeitos de ser e de estar, saiba você.
Seus heterônimos são poucos.
Fêmeas são desdobráveis, flexíveis, sensíveis.
E todas em uma só.
AVARANDADO
A taça de Dioniso me impele.
Não estou aqui.
Vou. Vou. Vou.
Olho, olho, olho.
Sinto, sinto, sinto.
Não tiro poesias das coisas.
Amo as coisas e elas tornam-se poesia.
Amo formigas e formigueiros, imagine.
Amo casas e telhados coloniais.
Amo cães e flores de todas as variedades.
Amo cachoeiras, rios, cascatas e chuva.
Amo sol, lua e estrelas.
Amo trens e estações vazias.
Amo música sem palavras e silêncio.
Amo risos de crianças e perfumes de amor.
Talvez por isso seja tão confessional e comum o que escrevo
porque as coisas sobre as quais versejo
estão prosaicamente aqui, ali, em qualquer lugar.
Não tiro poesia das coisas.
Amo as coisas e elas tornam-se poesia.
Observação do mestre Graciliano Ramos que, ao se referir à arte de Cândido Portinari, dizia que ela morava dentro dele próprio. “Arte é sangue, é carne. Além disso não há nada. As nossas personagens são pedaços de nós mesmos, só podemos expor o que somos.”
Poesias: Odonir Oliveira
Fotos de arquivo pessoal
1º e 3º Vídeos: Canal: Odonir Oliveira
2º Vídeo: Canal: ClassicalMusicTVHD
4º Vídeo: Canal Pablo De Giusto
DEDICATÓRIA: Esses versos são dedicados ao casal Eurilena e Zé Luiz, meus amigos de infância e adolescência no RJ ( primeiro amor um do outro ).
Seja meu oásis, meu bálsamo, minha eterna juventude
Não me exija nada
Não me cobre nada
Não me peça nada
Não mendigue nada
Traga o álcool
Traga os orifícios às minhas permanências
sempre quentes, sempre lisos, sempre leves.
Não me questione
não me atormente
não me penetre.
Fique por quanto eu quiser
Fique por quanto eu beber
Fique por quanto eu me embriagar
Fique por quanto eu quiser.
Não seja.
Apenas esteja.
EU E MEU VELHO
Quase sempre
acordamos juntos,
tomamos café, cada um do jeito que mais gosta,
vamos aos canteiros de flores,
vamos à horta,
tratamos das galinhas e dos patos
Quase sempre
rimos de nossas imperfeições,
gargalhamos de nossos prejuízos etários,
sentamos e descansamos ouvindo nossos bolerões embaixo da mangueira.
Quando há mangas, chupamos umas tantas, mas sem facas, mordendo a fruta.
Aí, sem mais nem menos, acho meu velho tão sensual mordendo mangas !
Chego mais perto, rimos, nos tocamos, nos beijamos.
Quase sempre
lemos poesias, ficção, ouvimo-nos um ao outro como música
nem sempre suave,
nem sempre terna,
nem sempre pacífica.
Nós dois somos a música.
Versos escritos a partir do vídeo da pesquisadora Mírian Goldenberg sobre seus estudos e seu livro A bela velhice, e da leitura da obraVelhice, de Simone de Beauvoir.
Venham em meu socorro,
meus deuses e semideuses,
meu Drummond, meu Pessoa, meu Manoel ,
me deem a mão Cora, Adélia e Cecília,
venham, por favor, Guimarães, Clarice e Graciliano.
Falo ou calo?
espero ou me atrevo?
Acudam, com sua lira e sua fabulação, todos os meus magos, acudam.
Calcem-me suas botas de galgar píncaros, de beber mel e fel
Emprestem-me engenho e arte de Camões e Homero.
Corram, que meu tempo expira e ainda tenho que ir.
Corram, emprestem-me suas botas.
Momentos há – dias, semanas, meses, anos – em que as mãos que sentem ficam mudas. Mas não, surdas. Então elas bebem vinho de lírica alheia para se fortificarem e voltarem a andar com as próprias pernas. Os pais poéticos sempre socorrem aqueles que bebem de seu vinho.
Canal: andrezamcpa
Canal: Henrique Fernandes
Canal: xilosciente
Canal: muito além
A HISTÓRIA DO ABOIO
O aboio é um canto de origem árabe, surgiu nos campos do deserto na atual região do Oriente Médio por volta do Século XI ou X, A.C. Era um canto de adoração aos deuses das religiões politeístas. No Egito se destacou no governo do Faraó Miquerinos cantado pelos seus súditos para lhe adorarem. Os fenícios foram os verdadeiros responsáveis por levarem a cultura do aboio para os gregos e os romanos, devido a serem os primeiros navegantes da História da qual temos registro, isso por volta do ano 600 a.c. Conta – se que no ano de 753 .a.c, data da Fundação de Roma um coral entoou o canto para agradecer a Rômulo pelo empenho em fundar aquela linda cidade em homenagem a os seu antepassados as margens do Rio Tibre, próximo ao Monte Palatino. Durante séculos o aboio foi um canto de adoração e dedicação aos deuses e as grandes autoridades do Mundo Antigo. O Papa Gregório II, Gregorius Secundus que foi o 89º Papa da Igreja Católica que governou de 19 de Maio de 715 a 11 de fevereiro de 731, adotou o canto como oficial da Igreja onde mais tarde foi chamado de canto gregoriano. Mesmo na Europa o aboio foi ligado à poesia que surgiu na África por volta do Século VIII a.c, e chegou na Europa por volta do Século XVI, d.c. Na Alemanha surgiu o decassílabo e em Portugal surgiu a quadra que foi destaque no trovadorismo. O aboio chegou ao Brasil no final do século XVI, trazido pelos africanos como canto de libertação do trabalho escravo que durou quase quatro séculos; a poesia foi trazida pelo poeta Bandarra ainda no século XVI, em folhetos, onde narrava a história do Rei D. Sebastião. Com o fim da escravidão no Brasil no final do século XIX, alguns escravos continuaram a trabalhar nas fazendas como vaqueiros e o aboio foi o canto de aproximação do vaqueiro com os animais.
Aqui no Brasil aconteceram as grandes inovações dentro desta musicalidade que se tornou uma cultura do povo nordestino e temos vários nomes que se destacaram na musicalidade do Aboio tais como: Vavá Machado e Marcolino, Galego Aboiador, Léo Costa, Zé de Almeida, Paulo Nunes, Carlos Cavalcante, Heleno Higino e Ivone Leão, Cara Véia, Chico Justino e Cícero Mendes, Atonio Neto, as irmãs Soares, Delmiro Barros, Coral Aboios, Quinteto Violado, Luiz Gonzaga e muitos outros, além dos poetas compositores e repentistas espalhados pelo Brasil afora. A palavra aboio, etimologicamente, tem vários significados: para os orientais Canto de adoração aos Deuses, Canto de adoração para a Igreja Católica, Canto de Libertação para os africanos e Canto de aproximação do Vaqueiro com o Gado, no Nordeste do Brasil.
(Texto de Cicero Mendes, poeta, professor, historiador, filósofo, ator, compositor e aboiador, com edições gramaticais minhas.)
Momentos há – dias, semanas, meses, anos – em que as mãos que sentem ficam mudas. Mas não, surdas. Então elas bebem vinho de lírica alheia para se fortificarem e voltarem a andar com as próprias pernas.
FALA, POETISA MINEIRA !
Canal: Pílulas De Poesia UFV
CASAMENTO
Há mulheres que dizem:
Meu marido, se quiser pescar, pesque,
mas que limpe os peixes.
Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,
ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.
É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,
de vez em quando os cotovelos se esbarram,
ele fala coisas como “este foi difícil”
“prateou no ar dando rabanadas”
e faz o gesto com a mão.
O silêncio de quando nos vimos a primeira vez
atravessa a cozinha como um rio profundo.
Por fim, os peixes na travessa,
vamos dormir.
Coisas prateadas espocam:
somos noivo e noiva.
Texto extraído do livro “Adélia Prado – Poesia Reunida”, Ed. Siciliano – São Paulo, 1991, pág. 252.
… TÊM DIAS QUE SÃO DE LUTA E … TÊM DIAS QUE SÃO DE BALANÇO !
Não sei quantos anos ainda me deixarão caminhar, ouvir, falar, viver … sei que tia Neyde (viúva do tio Moisés, irmão de minha mãe) vive, e repousam nela todas as raízes, folhas e ainda flores e frutos de nossa árvore geradora de valores, princípios e até de fins.
Parabéns tia Neyde.
Saúde e alegrias até o fim da estrada. De trilhos e trens.
UMA MINEIRA CHAMADA NEYDE GALDINO
Menina mineira de muitos irmãos
Pai, mãe e o Espírito Santo
zelam, cuidam, ensinam, protegem.
Vida de menina,
anos vinte, anos trinta
alegrias, aprendizagens, brincadeiras, sonhos.
Anos quarenta
trabalha, produz, operária de ser e ter
Menina-moça , anos cinquenta,
noiva, casa, cuida, trata, cura
mãe, esposa, mulher.
Mulher de um único e eterno amor,
Do seu Moisés
Produz, trabalha,
Costura presente e futuro
Constrói casa, presente e futuro.
Canta, veste e prepara os que se despedem da vida.
Ergue um lar, dois, três
A casa dos filhos
A casa dos netos
A casa dos bisnetos.
Orações, santos e águas bentas
por um, por dez, por cem.
Tia que tem alegria pra dançar, cantar e ser com orgulho
Uma amiga das amigas da terceira idade.
Tia,
que ainda abre cofres de segredos aos poucos,
quase nove décadas de espíritos santos e de Espírito Santo nas mãos,
de terços e de águas bentas em vidrinhos rendados,
com seus santos conhecidos, clamados, ofertados, agradecidos,
das memórias distantes, de longas narrativas confidenciadas,
das memórias mínimas, de tempos próximos equivocados e fluidos
Única fonte,
última fonte.
Tia Neyde,
que ouve, como eu, os apitos do trem de carga
duas, três vezes ao dia e pergunta se eu também ouvi.
Tia Neyde que quer saber da saúde, da tristeza, da alegria.
Tia Neyde que agradece as rosas,
os presentes de santos,
as imagens e as comidas que recebe de nós,
muitas vezes
muitas vezes
muitas vezes
Tia, permaneça.
Permaneça, tia.
Em nós,
Para sempre.
Barbacena, agosto de 2016
Tia Neyde assistindo ao vídeo homenagem
FERVOROSA
PROCISSÃO DE NOSSA SENHORA DO CARMO – Barbacena, MG, julho de 2016
Paralela. [ Fem. substantivado de paralelo] Geom. Adj. (f.) 1. Diz-se de duas retas que, situadas no mesmo plano, não têm ponto em comum. S.f. 2. Reta que só tem em comum com outra um ponto no infinito.
INFINITO
vernáculo
sem fim
sem limite
que não cessa
inumerável
incalculável
intensidade extrema
TRILHOS
Andar nos trilhos
Trilhar caminhos
Dormentes acordando sentidos
encruzilhadas eternas
apitos que cortam uma noite que não termina
vozes segredadas entre dentes
vozes felizes por conquistas perseguidas ferrenhamente
idas vindas voltas encontros desencontros separações
bancos nas estações, repletos de ouvidos secretos e bocas atormentadas
Trens fazem anúncios sempre.
FLORAÇÃO
Na rota, um porto
Na reta, um ponto
insípido inóspito infértil
No tronco, uns galhos
Nos galhos umas folhas
secas opacas estéreis
Alma no trajeto
Curvas no caminho amargo
Gotas de perfumes
Pingos de cores
Chuvas de flores
fertilidade, sedução
produção
Poesia
Caminhos doces então.
Paralela. [ Fem. substantivado de paralelo] Geom. Adj. (f.) 1. Diz-se de duas retas que, situadas no mesmo plano, não têm ponto em comum. S.f. 2. Reta que só tem em comum com outra um ponto no infinito.
Poesias de Mãos que Sentem 