Mãe pedagoga

minha mãe dizia 
- ferve, água!
- frita, ovo!
- pinga, pia!
e tudo obedecia

PAULO LEMINSKI (1944 - 1989)
(Poema publicado no livro "caprichos & relaxos" -  1983)

UMA PEDAGOGIA

Minha mãe sempre levantou às seis da manhã, tinha que fazer café, ferver o leite e deixar tudo pronto pra o meu pai que ia entrar na FNM às sete horas. Depois disso, ia cuidar da roupa no tanque, esfregava tudo nas mãos, cinco filhos, um marido, torcia lençóis, toalhas, macacões, uniformes. Dava um intervalo pra molhar os canteiros de antúrios, colher umas bertalhas, umas couves na horta. Depois cuidava das galinhas e dos patinhos. Tivéramos até uma cabra e um cabritinho também.

Saía de casa e, com dinheiro bem curto, cinco filhos, marido, ia ao açougue, à padaria, ao SAPS e ao SESI comprar pouca coisa. Voltava, lavava arroz – que meu pai gostava fresco e até o feijão- no almoço e na janta. Picava couve fininha, temperava os bifes com alho pilado e sal. Nesse intervalo, dava um pulinho no quintal e colhia umas laranjas seleta – suas preferidas- e ia chupando com um cadinho de sal, bem pouquinho, “pra não afinar o sangue”.

–Que horas já são aí, Doni?

-O ponteiro grande tá no 11, mãe, e o pequeno ainda tá no 11 também.

Era assim que me ensinou a ver as horas, creio que desde os 4 anos. Como me ensinou o Pai Nosso, a Ave Maria e a pedir a São Longuinho pra me ajudar a achar as coisinhas que eu perdia, e depois dar os 3 pulinhos prometidos a ele, agradecendo.

O que aprendi com minha mãe foi por observação atenta de seus comportamentos, de suas atividades. O discurso era mais seco, enérgico e moralista do que o de meu pai. Minha mãe colocava seus 5 filhos acima do céu e da terra, fizessem o que fizessem. “Já reparou que dona fulana gosta mais do marido que dos 3 filhos?“ Gostava de copiar modelos das vitrines das grandes lojas do Rio, do Largo da Carioca, das mais afamadas de todas. Levava um caderninho e desenhava o vestido, o casaco, o que quer que lhe parecesse de estilo. Depois comprava retalhos nas bancas de tecidos da Rua do Ouvidor (da Rua da Alfândega não “era tudo muito mixuruca e sem classe“, dizia)- voltava pra casa no Ônibus dos italianos – cedido aos sábados pela FNM para levá-los gratuitamente ao centro de comércio do Rio – e no qual podiam ir também alguns operários e familiares, voltando de lá ao meio-dia . Algumas vezes fui com ela e meu pai.

Costurava só depois de fazer o jantar (muitas vezes, depois de fritar uns pastéis mineiros bem recheados, que meu pai levava numa lata grande de biscoitos, para vender aos operários, quando voltava pra FNM para o serão, até às 10 da noite.) Era a hora em que ela ia costurar. Já nos tempos dos moldes em revistas eu, com mais de 10 anos, copiava pra ela, com papel vegetal sobre eles, os modelos pra que ela cortasse e costurasse nossas roupas novas. Nunca estudou Corte e Costura, aprendeu fazendo. E era muito caprichosa, principalmente nos avessos, nos arremates, um primor mesmo.

Assim como o era ao passar roupas, sem deixar um vinco em mangas de camisas longas masculinas, em nossos uniformes… aprendi cedo a engraxar meus sapatinhos pretos de escola e a deixar meu uniforme já sobre uma poltrona, com as meinhas brancas e a pasta escolar com os livros, tudo para não me atrasar na hora de ir.

Não nos ensinou a cozinhar. O que sei aprendi foi quando passei a morar sozinha em São Paulo, a estudar na USP à noite, dando aulas pelas manhãs.

–Plácido, vem ver a pilha de roupa que a Doni passou nesse tempinho que você foi ver o mar lá embaixo – disse ela ao meu pai, naquela manhã de 1977, em Santos, quando haviam ido me visitar – ainda ouço sua voz e vejo sua expressão ao dizer isso.

Bendita seja sempre, minha pedagoga essencial!

Certa vez mandei de SP um poema de Drummond sobre mães para minha mãe, acompanhado de um buquê de flores.
No ano seguinte, entreguei a ela um poema que eu lhe havia escrito - que não tenho mais - ela nada falou, só riu de canto de boca.
Perguntei-lhe se havia gostado do poema que havia escrito pra ela.
Olhou pra mim e disse "Pensei que fosse do Drummond também, como o do ano passado"
Foi o MELHOR ELOGIO CRÍTICO que eu recebi em toda a minha vida.

PONTO ALINHAVO

Minha mãe costurava todas as nossas roupas
desde os vestidos, às camisas, aos biquínis
copiava com lápis, num caderno,
modelos das vitrines chiques do Rio,
comprava tecidos, muitas vezes em bancas de retalhos, saldos, costurava
Tirava moldes de revistas de costura, em papel pardo, alinhavava, costurava.
Minha mãe costurou nossas infâncias e adolescências com linhas MUITO COLORIDAS mesmo.

Salve Dona Itália, mineira de Barbacena.

Sobre MÃES, leia aqui no blog: As mães e as mãos, por Drummond- https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2023/11/02/a-mae-e-as-maos-por-drummond/– 99 anos – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2018/07/01/99-anos/– Mulheres e mães – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2022/05/06/mulheres-e-maes/– Mulheres e mães II– https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2022/05/07/mulheres-e-maes-ii/Mães, sagrados seres –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/05/10/maes-sagrados-seres/– Às mães tudo se perdoa? – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2018/06/21/as-maes-tudo-se-perdoa/ – Mães maduras – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/05/08/maes-maduras/– Mães jovens –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/05/07/maes-jovens/– Mães, eternamente –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/05/09/maes-eternamente/ Mãe, braba feito onça!- https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2016/05/05/mae-braba-feito-onca/– A outra mãe –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2017/05/27/a-outra-mae/–

Texto e poesia: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Monica Salmaso

Nesses Brasis

“Viver é muito perigoso”, escreveu Guimarães Rosa.

TEREZA, UMA CABOCLA ROMÂNTICA 

Era Tereza a morena cabocla mais feminina da região. Gostava de ouvir as modas nas rodas de noites, sentados irmãos, a parentada e os violeiros rasgando dores e saudades das amadas, das terras distantes, das esperanças perdidas, das traições de amigos, de mulheres … Tereza apreciava cada moda daquelas e era alimento pras suas carências e prazeres.

Deu que ali entre todos os que paravam na venda do seu Neco, agradou em demasia de um quase índio quase negro, meio assim de olhar matreiro e risada alta, voz de cantador. Tocava pouco da viola, menos ainda da rabeca, mas cantava. E inventava. Era bão de invencionices o tal. Pedia acompanhamento, “um dó maior”, “um si menor”, como se de muito entendesse ou tivesse estudado de cancionices. Era matreiro. Matreiro e bonito. Bonito e encantador de olhares também. Agradou de Tereza como nem. Agradou de suas pernas grossas, desde meninota eram assim. Agradou de seus seios fartos e empinados. Agradou de seu cabelo ondulado castanho-escuro e do seu olhar romântico pros versos que cantava nas noites de varanda, lá  no seu Neco.

Fez que fez, dedicou que dedicou, com olhares e sorrisos, versos a ela, que Tereza entregou-se. Foi dele e de mais nenhum outro que vinha por aquelas bandas a se entornar  viola pra ela. Disse pra cada amiga que tinha dono agora. Ele era seu. Nome não sabia, que todos o chamavam de Goiano apenas. Imaginava que fosse das bandas de Goiás então.

Passou a esperar por ele. Passou a gostar dele num tanto, que quem via achava que já houvera lhe dado os beijos, os abraços, os seios, as coxas e o ventre pra serem degustados a dois. Nonada. A Tereza era de matutar num tanto e esperou que ele se entregasse, falasse cara a cara o que dela queria, como é que seriam, pra onde é que iriam, se tudo ficaria daquele jeito mesmo – que bão era um tanto tamém. Aguardou.

Goiano, sempre  pelas currutelas e querências da vida, num vinha nem ia, empacava. Tereza querendo ir e vir, ir e vir,  Goiano preferindo as casas de tolerância das vielas de vento forte, se abrigando em bocas alheias, cantando modas e tocando um nada de viola. Ora num cabaré, ora num lupanar, outra hora num bordel mais perfumado, dançando boleros e cochichando safadezas nas orelhas das mulheres amaciadas pelas estradas. Não havia uma zona dos entremeios em que Goiano nunca tivesse deitado em colcha de cetim grená. Era doido por pinga de qualidade, por boleros e permanências curtas. Gostava da alta rotatividade das picadas, das veredas e dos caminhos esquerdos da bandidagem parceira.

De costume assim enfileirado, o homem moreno acaboclado sentia falta por alguma vez de rever Tereza, de dedicar certo olhar religioso a ela, mas nunca deixava claro suas intenções, fossem quais. Não dava torcer nem braço, nem mão, nem boca, nem corpo pra Tereza se afeiçoar. Media distância, como se a moça fosse reservada pra um seiquê qualquer de pouco esclarecimento na sua cachola e no seu apaixonamento insistente.

Foi assim que foi.

Foi que Tereza amava aqueles braços de poesia e invencionices de rir e de chorar também.

Foi mesmo assim que um dia, levou Tereza pra dijunto dele, mas separado, de certeza.

Abandonava Tereza e ficava dias sem aparecer nem pra dar conta de um angu com feijão e couve, nem pra uma noite de suor com ela, nem mais pra uma viola, daquelas que tinham endoidecido Tereza antesmente. Foi ficando Tereza e seus doces olhos castanhos. Restando, restando.

Numa noite, chegou Goiano sem notícia dada antes.

Pegou Tereza e um cavaleiro tocando viola na sala pra ela. Era como se estivessem grudados de imã no olhar.

Matou.

E mais não conto que conheci a cabocla Tereza e sei que sucedeu mesmo assim essa história.

(Escrito em julho de 2017 e publicado nesse blog)

Texto: Odonir Oliveira

Foto de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Costa Security

“Eu conto ou você conta?”

‘Minha filha de 8 pediu skincare e spa’: a alarmante trend ‘Sephora kids’… – Veja mais em https://www.uol.com.br/vivabem/noticias/redacao/2024/04/25/criancas-skincare-saude-mental.htm

Imagem: Getty Images

ASSIM NÃO CRESCEM OS ANJOS
Anos atrás, frente a frente com uma menina de 6 anos, perguntei o nome da blusinha que estava procurando para vestir. Disse-me tratar-se de tal e coisa. Pedi perdão por não saber o nome, porque não tinha muito contato com figurinos de crianças etc. Fiquei pasma com a resposta.
-Mas essa blusa é usada por adolescentes, sabia?
Não, eu não sabia. Como também fiquei sem saber, sem entender nada quando em um shopping vi um rapaz já adulto passar pela menina e ela dizer, com 6 aninhos ainda:
-Olha só que gatinho, mãe.
A mãe fingiu que a repreendeu, porque estava na minha frente, e tinha certeza de que eu não aprovaria tal postura da garotinha.
Mas o vestuário completamente inadequado, precocemente e intencionalmente acelerado, em trajes idênticos em mãe e filha, me causaram muita angústia. E a intromissão em conversas de adultos, em assuntos de adultos, que uma criança não tem condições de fazer qualquer tipo de elaboração, em face de sua maturidade... tudo aquilo me apavorou muito. Sem falar em maquiagens, unhas e cabelos feitos em salão de beleza, tudo naturalizado, como se não se tratasse de uma menina e sim de uma colega da mãe.
Quando estiver na pré-adolescência essa menina dará trabalho e aí sua mãe, seu pai se perguntarão onde erraram, por que estará se comportando assim ou assado. Tenho pena, porque crianças são como uma fita cassete virgem, um CD sem ter sido queimado, um pendrive vazio de arquivos. Os adultos, aos poucos, vão gravando nesses artefatos o que desejam, o que lhes ensinam, o que acreditam. Tenho pena das infâncias roubadas, furtadas das crianças.

Imagem: Getty Images

Texto: Odonir Oliveira

Vídeo: Canal Luiza Sonza

A dor é minha

A MULHER AÇUCARADA

Era, sim, uma mulher açucarada. Por mais que lhe achassem picante, ardida, recalcitrante, era uma mulher açucarada. Crescera assim, como se lhe recobrisse – e fosse – uma pimenta com recheio de açúcares. Havia que saber mordê-lo, talvez apreciá-lo na boca, até atingir seus açúcares internos. Gildeth, a Gilda, era lirismo puro desde os primeiros instantes em que se viu gente, humana. Sabia-se assim. Poucos a sabiam assim.

Naqueles dias anteriores resolvera, na frente da igrejinha do vilarejo, que iria em busca do seu Amor, ao encontro do seu Amor. Prometera a Deus que iria. Planejou sua vida, arriscou-se em sua ida. Foi.

Desceu do ônibus na tal cidadela imaginada, encontraria seu Amor ali. Conversariam muito, ririam muito juntos. Falariam mais de presente, presentes, do que de passados e de futuros, caminhariam bêbados pela madrugada, ririam muito, veriam o nascer do sol, veriam o pôr do sol, por dias a fio, sem espelhos retrovisores. Pousariam nas trilhas, tendo mãos estendidas a se guiarem mutuamente. Molhariam pés e cabelos nas águas das cachoeiras, juntos.

Gilda foi.

Aqui nesse blog há uma categoria Escutadora de histórias de mulheres – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/category/escutadora-de-historias-de-mulheres/

Texto: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Moacir Simpatia

Num dia de domingo

DOMINGO DE PÁSCOA

Celeste era uma anciã. Havia sobrevivido a guerras pessoais e coletivas em seu país. Agora, naquele domingo de Páscoa, se sentara na praça, na hora do almoço. Pouca gente na rua. Talvez estivessem todos almoçando em família, depois da missa de Páscoa. Talvez.

Resolvera caminhar. Visitar um pouco de cada Igreja histórica, talvez apenas seus adros, mas viu a movimentação de entrada e saída dos fiéis. Viu e recordou de tempos de antanho. Sentou-se na praça, no banco vazio e reviu outras festas como as desse domingo.

Julinho, enquanto foi Julinho, acordando cedinho, procurando por ovinhos de chocolate, seguindo tufinhos de algodão pelas rotas, rindo de alegria ao encontrar os ovinhos, pequenos e coloridos. Abria-os com uma felicidade, que Celeste se aquecia de perfumes internos. Era… foi tão lindo!

Márcia, enquanto foi Marcinha, fazendo ovos de chocolate em formas, embalando, fazendo cartõezinhos com desenhos de coelhinhos, colando neles algodão. E quando visitavam coelhinhos de verdade, a surpresa de Marcinha ao ver que existiam coelhos de pelos diferentes, havia os rajadinhos, os marrom, os pretos… eram descobertas tão lindas e surpreendentes, que Celeste se aquecia de perfumes internos. Era… foi tão lindo!

Das vezes tantas em que acompanhou filhos virarem pais e até avós… o tempo encaminha memórias e recordações do real vivido.

Celeste chegou para o lado. Sentaram-se ao seu lado no banco mais duas pessoas. Dois jovens.

Foto: Emmanuel, filho de Nina e Estevam, em visita à minha casa, descobrindo objetos que não se usam mais.

Texto: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Gal Costa – DoVinilAoCD

Mulheres sem culpas – VI

O patriarcado fundante e as religiões estruturantes cristalizaram nas mulheres (e em grande parte dos homens também) um rochedo que dificilmente poderá ser escalado e vencido. No entanto, há mulheres que se libertaram, naturalmente, de certos processos sociais cristalizados.

PATRÍCIA E SUAS FOMES

Era uma escola rogeriana, Carl Rogers era o farol. Isso agradou Patrícia, a Pat da moçadinha. Assim que chegou, se sentiu livre para criar com seus meninos aquilo que entendia ser ARTE. Era uma mulher descolada, tinha um companheiro da mesma idade, dono de uma loja de motos e bastante alternativo. Compraram juntos um terreno, um pouco distante da cidade grande, construíram ali uma casa bonita de tijolinhos aparentes, portas e janelas de vidro para namorarem a paisagem, nos finais de dia. Eram vegetarianos, adoravam arroz integral, legumes, frutas e verduras. Tempos depois compraram uma cabra, era dela o leite que tomavam. Sua relação com o companheiro era a de um porto seguro. Bill era como o chamavam. Era de boa paz, acolhia os amigos dela com o maior dos prazeres. Na verdade, era de grande admiração a sua relação com a Pat.

Nos anos seguintes foram se dedicando mais àquela vida do campo. Quando Bill chegava, ao fim do dia, da loja de motos na cidade grande, era a paz ficar em casa com Pat, namorando o fim da tarde no banco do quintal.

Pat foi desenvolvendo seu trabalho com todos os tipos de artes plásticas na escola, levando alunos a criar, conhecer, a se descobrirem artistas criativos. Passavam por desenho, escultura, pintura, teatro, música… até que a escola perdeu a Direção e a direção rogeriana que tanto lhe encantava. Não poderia mais desbravar a arte em seus meninos e meninas, havia acontecido uma mudança de clientela, uma alteração de objetivos, uma reviravolta no nível de discussões educacionais, que levariam Patrícia a se despedir dali. Não seria conivente com a manutenção do nome da escola, mas apenas com isso. O resto seria apenas o resto mesmo.

Entregou sua carta de demissão, manifestando discordar dos objetivos daquela instituição de ensino. Recebeu seus direitos legais. Não sabia o que seria dali em diante. Sem emprego, sem salário, sem seus alunos. Entretanto, com dignidade em potência alta. E quem mantém sua dignidade atrai ações ainda mais dignas para si.

Pat e Bill tiveram duas filhas e mudaram-se para uma capital do nordeste. O vento do mar traçaria novas rotas aos dois.

Leia aqui no blog: Mulheres sem culpas- I–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/04/mulheres-sem-culpas-i/-Mulheres sem culpas- II–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/05/mulheres-sem-culpas-ii/– Mulheres sem culpas- III–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/05/mulheres-sem-culpas-iii/– Mulheres sem culpas- IV– https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/06/mulheres-sem-culpas-iv/– Mulheres sem culpas- V– https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/07/mulheres-sem-culpas-v/

Sobre o Dia Internacional da Mulher, leia aqui no blog: Que mulher sou eu? 8 de março – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2016/03/08/que-mulher-sou-eu-9-de-marco/ – 8 de março ou qualquer outro dia – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2016/03/08/que-mulher-sou-eu-9-de-marco/– Aê, aê, dona Maria, vamu, vamu …-https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2020/03/08/ae-ae-dona-maria-vamu-vamu/ – Mulheres mineiras no século XVIII-https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2021/03/08/mulheres-mineiras-no-seculo-xviii/ – Escudos de proteção –https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2022/03/08/escudos-de-protecao/– Reflexões em 8M – https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2023/03/08/reflexoes-em-8m/

Texto: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Titãs

Mulheres sem culpas- V

O patriarcado fundante e as religiões estruturantes cristalizaram nas mulheres (e em grande parte dos homens também) um rochedo que dificilmente poderá ser escalado e vencido. No entanto, há mulheres que se libertaram, naturalmente, de certos processos sociais cristalizados.

SANDRA, MÃE DE ADOLESCENTE

Naquela manhã Sandra se deparava com demandas enormes: cuidar do filho pequeno, ajeitar uniformes e preparar algo para a filha adolescente levar para vender no colégio, campanha de formatura. Ufa, que desgaste. Mãe de filhos com bastante diferença de idade, solicitações diferentes, necessidades diferentes, precisava equilibrar muitos pratinhos nos ares. Contudo, seu trabalho profissional a agradava muito, a recompensava muito, a deixava feliz como contribuição social. Os papeis que vivia precisavam ser coordenados, aproveitar a experiência de um em outro, transformar aquela engrenagem em trabalho.

O menino era dócil e afável, muito estimado na escolinha, nos esportes, enfim, companheirismo integral. A filha adolescente, antes parceira e totalmente solidária à Sandra, agora na adolescência era visivelmente ausente à família. Eram as amigas, por horas e horas ao telefone, segredos inconfessáveis, projetos insuspeitáveis. Quando Sandra comentava com amigas mães de adolescentes, elas lhe diziam que desse graças a Deus por sua filha não estar envolvida com álcool, drogas e outros vícios graves. Era de amargar. Sandra sabia muito bem como criara a filha, e agora o filho menor, não se comparava a outras mães, a outras formas de se criar filhos. Confiava na que escolheu, desde o nascimento dos filhos, portanto, a mocinha se mostrava muito contrária àquilo tudo.

Certa vez, após grandes discussões domésticas, Sandra julgou que talvez houvesse um ciúme do filho menor, visto que por muitos anos a mocinha fora única, embora já tivesse outra irmã do segundo casamento do pai. Sandra estranhava muito porque sempre haviam sido parceiras, a menina a ajudara a cuidar do irmãozinho, com um carinho enorme. Eram fases diferentes e, assim, resolveu explicar à filha adolescente que cada filho apresentava necessidades diversas e que cabia a ela suprir essas necessidades deles etc. Ouviu, mas havia uma raiva nela contida, um jeito estranho de estar…

De tudo, o pai era seu ídolo. Quando a encontrava, a cada 15 dias, eram diversões, aquisições, passeios e pouca conversa. Adorava o pai. Inclusive sem verbalizar o que haviam feito naqueles dias e nas férias, por exemplo. O cotidiano duro de colégio, reuniões, livros, alimentação, cuidados essenciais ficavam com Sandra. Equilibrando pratinhos no ar, ouviu quando entrava em casa, depois do trabalho, que a filha iria a uma ginecologista com a amiga e a mãe dela. Sequer comunicou à Sandra e por quê.

Foi duro. Sandra entendeu que estava insustentável conviver com a filha assim. Não confiava na mãe por quê? Por que tanto ódio em si contra Sandra? Abriu gavetas da filha, o que nunca o fizera, posto que não teria motivos para fazê-lo antes. Mas seu sinal de alarme se acendeu e seguiu sua intuição. Proteção da cria, proteção da prole, instinto de preservação, tudo junto e misturado. O que leu em um caderninho que ela própria comprara para a mocinha foi estarrecedor. Muito ódio à mãe, em letras garrafais, centenas de vezes. Conversou com ela depois. Mas sentia-se uma vítima da própria mãe etc.

Sandra pegou o telefone, ligou para o pai da filha e pediu que viesse buscá-la, afinal sempre dissera, desde o seu nascimento, que “quando ela crescesse iria a baladas com ela e todos iriam achar que fossem namoradinhos”, que só tinha filhas mulheres “artigos finos para cavalheiros” etc. Sandra sabia que ela tinha quarto montado no apartamento dele, que morava sozinho, e, afinal, para ser pai bastam apenas dois braços e a vontade de aprender a ser.

Sandra chorava todas as noites, ao voltar do trabalho, ao ver o quarto da mocinha vazio. Queria saber se estava estudando, se se alimentava, se… Mas entendeu que naquele momento todos eles precisavam sobre-viver, cada um aprendendo alguma coisa com aquela situação. Não expulsou sua filha de casa, não sentia culpa por isso – embora outras pessoas dissessem que sim. Entendeu que separações, apartamentos, por mais que se ame alguém, são contingências da vida. Cada mulher é uma mulher e suas circunstâncias.

MULHER DIARIAMENTE

Não está vendo ali?

É uma mulher.

Tem cheiro de mulher

Tem jinga de mulher

Tem sorriso visguento de mulher

Tem redondos e doces de mulher

Não está vendo ali?

É uma mulher.

Chora aos baldes como mulher

Ensina aos ventos e tempos como mulher

Arremata discursos com exclamações sem vírgulas como mulher

Cuida de seres animais, vegetais e humanos como mulher.

Não está vendo ali?

É uma mulher.

Enfeita o cenário

Compõe a moldura

Derrama tintas

E socorre feridas.

Não está vendo ali?

É uma mulher.

Leia aqui no blog: Mulheres sem culpas- I–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/04/mulheres-sem-culpas-i/-Mulheres sem culpas- II–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/05/mulheres-sem-culpas-ii/– Mulheres sem culpas- III–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/05/mulheres-sem-culpas-iii/– Mulheres sem culpas- IV– https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/06/mulheres-sem-culpas-iv/

Texto e poesia: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Os Paralamas do Sucesso

Mulheres sem culpas – IV

O patriarcado fundante e as religiões estruturantes cristalizaram nas mulheres (e em grande parte dos homens também) um rochedo que dificilmente poderá ser escalado e vencido. No entanto, há mulheres que se libertaram, naturalmente, de certos processos sociais cristalizados.

ROBERTA E OS BAILINHOS DE GARAGEM

As mocinhas floresciam em seus corpos e sentimentos. Tudo era descoberta. Hormônios naturalmente em funcionamento, gostavam de tocar em rapazes, de conversar com rapazes, de se arrumar para irem aos bailinhos de garagem. Naqueles anos de 1960, as festas aconteciam com LPs nas vitrolas, muitos tipos de sanduíches com patês feitos em casa mesmo, um repolho recoberto com papel alumínio e nele espetados palitinhos com quadradinhos de queijo branco, salsicha, cenoura temperadinha, azeitona verde e outro acepipe a gosto dos jovens. Muito guaraná caçulinha, limonada estupidamente gelada, mate gelado e por vezes as cuba-libres trazidas por alguns dos rapazes. Doces? Nem pensar. Isso tudo começando às 6 da tarde e terminando, no máximo no máximo, às 10 da noite.

Beatles na agulha da vitrola, Rolling Stones, The Mamas in The Papas, Herman’s Hermits, Tom Jobim, Jorge Ben, Sérgio Mendes, Roberto Carlos, The Fevers e músicas italianas. O romantismo de dançar juntinho era o que poderia se chamar, bastante tempo depois, de preliminares do amor. E os conjuntos eram o que mais animavam até suar. Muita graça em tudo aquilo. Prazer nas veias.

Roberta era tamanho G, mais gordinha, de compleição grande como sua mãe e suas 4 irmãs. Poucos a tiravam para dançar. Estava sempre arrumando a mesa com as comidinhas, abastecendo com os refrigerantes aquelas sedes etc. Cuidava da vitrola também. Pediam, e ela colocava o LP. Gostava de se sentir útil aos amigos. Sua falta de consciência sobre o cenário a fazia feliz, ignorando a sua exclusão. Nunca se soube de um namoro seu ali. Talvez para as mais íntimas revelasse alguns segredos. Por exemplo, alguns daqueles rapazinhos gostavam de estar com ela em beijos, abraços e amassos, sem que ninguém os visse. Talvez uma adrenalina em se fazer aquilo escondido, em alisar seu colo volumoso, suas coxas volumosas, beijar-lhe a boca molhada de sabores, talvez. Roberta aceitava e silenciava sobre aqueles encontros às escondidas.

Anos se passaram. Uns se casaram com outras. Uns não se casaram com as mesmas. Roberta não admitiu mais que qualquer homem a escondesse. Jamais. Sabia-se linda, especial, arredondada em formas e em escolhas. Gostava muito de si mesma e, por vezes, sentiu muita pena daquelas mulheres que se privavam de comer, de beber, de serem elas mesmas como eram para ter que agradar homens, serem escolhidas e não preteridas por eles. Carência? Só a de viver.

Leia aqui no blog: Mulheres sem culpas- I–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/04/mulheres-sem-culpas-i/-Mulheres sem culpas- II–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/05/mulheres-sem-culpas-ii/– Mulheres sem culpas- III–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/05/mulheres-sem-culpas-iii/

Texto: Odonir Oliveira

Imagem retirada da Internet

Vídeo: Canal Magyart HD Videos

Mulheres sem culpas – III

O patriarcado fundante e as religiões estruturantes cristalizaram nas mulheres (e em grande parte dos homens também) um rochedo que dificilmente poderá ser escalado e vencido. No entanto, há mulheres que se libertaram, naturalmente, de certos processos sociais cristalizados.

CLEUSA E A MORTE DO AMOR

Nas conversas no escritório, Cleusa era a mais inflamada defensora do amor, ninguém jamais a ouviria defender encontros amorosos casuais, flertes inconsequentes, jogos de conquista, Cleusa era a mais apaixonada das mulheres num raio de sei lá quantos quilômetros. Só se deveria namorar por amor, só se deveria casar por amor, só o amor poderia fazer alguém feliz. Nas rodinhas em que mulheres contavam investidas e concretizações de cunho sexual, Cleusa disfarçava e saía fora. Nada daquilo lhe parecia construtivo. Ao contrário, era tudo muito triste.

O jovem arquiteto lhe parecia diferente. Gostou dele, começaram a ir ao cinema, depois ao teatro, a mostras de artes plásticas… a dançar. Cleusa gostava de dançar. Crescera neles um vínculo maior, brotara neles um encontro de completudes. Foi por isso que foram viver juntos. Todos se admiraram daquela relação entre eles. A mãe de Cleusa chegou a lhe perguntar se a secretária estava com o arquiteto por pena ou algum sentimento semelhante. Ela esbravejou e respondeu que sabia a quem escolhera para viver etc.

Pouco tempo de convivência e Cleusa se via apaixonada por seu arquiteto, era terno, doce e muito companheiro. Nas noites quentes de amor, nas águas do chuveiro, nas paradas estratégicas na estrada, seus corpos se reconheciam, se buscavam, se encontravam.

Cleusa estava arrebatadamente envolvida por aquele amor. Entretanto, foi percebendo que seu arquiteto dela se distanciava. Cleusa sofria com aqueles comportamentos dele, sempre querendo estar com outros casais, buscando quase rotas de saída para um incêndio… Cleusa gostava das mãos grandes dele, do sorriso dele, de certa pureza nele. Ela o amava.

Foi ficando difícil estar na mesma cama que aquele arquiteto desenhara, comprida como ele, e com ele sem ele. Era dor demais, era desprezo demais, era descaso demais. Cleusa era jovem, cheia de graças e rotas de fuga para incêndios.

Sentou-se com o arquiteto e resolveu que ele iria embora, levaria a cama desenhada por ele. Cleusa havia comprado aquele amor em planta baixa, apostado nele e a construção não saíra como o que prometia o desenho.

Sofreu muito. Chorou muito. A dignidade foi mantida, o respeito por si mesma foi conservado. Cleusa aprendera sobre o amor, sobre viver junto com alguém a quem se ama e, sobretudo, a curtir sua dor e seu sofrimento. Ninguém morre de amor.

Leia aqui no blog: Mulheres sem culpas- I–https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/04/mulheres-sem-culpas-i/– Mulheres sem culpas- II– https://poesiasdemaosquesentem.wordpress.com/2024/03/05/mulheres-sem-culpas-ii/

Texto: Odonir Oliveira

Foto de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Biscoito Fino

Mulheres sem culpas – I

O patriarcado fundante e as religiões estruturantes cristalizaram nas mulheres (e em grande parte dos homens também) um rochedo que dificilmente poderá ser escalado e vencido. No entanto, há mulheres que se libertaram, naturalmente, de certos processos sociais cristalizados.

AMORE MIO

Mais de 30 anos. Não fugiria daquilo. Não dessa vez. Disse que iria, foi.

Na frente do restaurante. Tudo é novo e antigo. Tudo é afago, carinho, encontro. Mais de 30 anos. Não fugiria daquilo. Não dessa vez. Disse que iria, foi.

Quantas vezes quis procurar por Lorenzo. Mas onde? Teria se casado, estaria naquela cidade ainda, teria filhos, o que teria acontecido com Lorenzo, depois de tudo?

Naquela tarde chuvosa, dois jovens da colônia italiana marcaram de se encontrar e de ficarem juntos. Ali, naquele restaurante, com pouco dinheiro, juntaram o que haviam conseguido e jantaram muito bem. Havia música ao vivo. Conversaram muito, riram das coisas mais tolas e até das menos tolas. Não faziam planos. Eram conhecidos desde crianças, famílias quase vizinhas, festas da colônia com muita polenta, muita macarronada, música e dança. Olhares e afetos semeados.

Começaram a namorar escondido. Mas por que escondido? Temiam intromissões, determinações, achavam-se um tanto anarquistas como seus antepassados ao chegarem ao Brasil. Queriam inaugurar seu jeito de amar.

E foram muitos encontros pelos campos ermos, muitas corridas nos montes e descidas de perder o fôlego. Tantas mãos pelos corpos, tantos beijos pelos corpos, tantos risos nas bocas e tanto desejo em cofres.

Depois daquele jantar, meio escondidos na cidadezinha próxima, tomaram o trem de misto – como era chamado – e foram deitar juntos em uma pensãozinha no centro da outra cidade.

Lá viram estrelas, luas, sóis, constelações, foguetes, planetas, satélites, sem ordem de surgimento. Era céu demais ali. Perfumes de amores, cores romanas, até uma cançoneta no ouvido, ambos cantaram um para o outro. Um festival de passiones.

Retornaram com dia claro A família da moça procurou a família de Lorenzo informando o acontecido. Os pais do rapaz queriam que os dois se casassem. Ambos disseram que não.

O tempo passou e a italianinha foi viver na capital. Lá formou-se em artes plásticas, cenografia. Envolveu-se com grupos de teatro, mambembou pelo país. Nunca mais soubera de Lorenzo.

Agora retornava à sua cidade, enterro de prima querida. Soube que Lorenzo desejava vê-la. Mandou-lhe recado que estaria no Gino’s, il Candelabro na noite seguinte para jantar. Se ele quisesse vê-la, estaria lá.

Mais de 30 anos. Não fugiria daquilo. Não dessa vez. Disse que iria, foi.

Enquanto espera por Lorenzo, pede as saborosas berinjelas de sempre, o vinho da casa e lembra.

Lorenzo chega e encosta nela. Aperta seu coração em si. Estão ali. Estão ali.

Texto: Odonir Oliveira

Fotos de arquivo pessoal

Vídeo: Canal Magyart HD Videos